Los gemelos tienen que separarse por unos días, y Bill le prepara a su hermano una ‘brillante’ bienvenida al hogar.

PARTE (1/2)

Cleopatra (fantasías amorosas de una diva en apuros)

—¡Oh, no! No puede ser…

Un Bill desolado, todo él delantal de flores, manoplas y confusión, contemplaba el resultado de sus esfuerzos como un general vencido el campo de batalla.

Volvió a leer la receta con detenimiento. Estaba seguro de que había seguido cada paso al pie de la letra, exactamente como venía en el libro, pero por más que le echase imaginación aquel pegote de masa recocida que acababa de sacar del horno no se parecía en nada al sublime pastel que lo miraba desdeñosamente desde la foto de muestra. Podía ver cómo se reía de él, pavoneándose con su textura esponjosa y sus bordes dorados. Era intolerable.

—Si quieres guerra, la tendrás —dijo, apuntando amenazadoramente al libro de recetas: ‘¡Atrévase! Repostería fácil para torpes’ —Este es un asunto entre tú y yo, uno de los dos sobra en esta cocina…

—Ey, Bill, ¿ahora también vas por ahí amenazando a pobres libros indefensos? —David asomó la cabeza a través del dintel de la puerta, divertido. Bill intentando cocinar siempre era un espectáculo, y él estaba dispuesto a disfrutarlo

—Yo no amenazo, yo sugiero con elegancia —alzó la barbilla en un gesto altanero que no cuadraba con su nariz manchada de harina y su delantal floreado.

—¡Ah! Así que tus gritos atronadores  no son más que tímidas sugerencias… Bien, al staff le encantará saberlo —rió.

—Muchas gracias —Bill bufó sonoramente y le lanzó una mirada asesina, pero enseguida volvió a centrarse en su desastre culinario— ¿Qué voy a hacer? No me queda tiempo para preparar otra cosa— sonaba de verdad afligido y David lo quería demasiado para permitirlo.

—¿Por qué no compras un pastel ya hecho? —sugirió, tomándole con cariño por los hombros— Iremos a esa lujosa confitería que hace esquina con Rodeo Drive, tienen cosas increíbles.

—Lo sé, pero la idea era prepararlo yo mismo. Quería… No sé… que fuera especial —Suspiró, mirando su intento de bizcocho intensamente, como si en su masa seca y aplastada se escondieran todas las respuestas— Eres muy feo —le habló al pastel casi con ternura— y tú…—apuntó de nuevo al recetario— Tú eres un jodido fraude— En menos de un pestañeo y un revoleo de manoplas, el libro voló hasta la otra punta de la cocina, estrellándose contra los morros del viejo Scotty que en ese momento disfrutaba de su octava siesta del día.

—¡Acaba con él, Scotty! ¡Defiende el honor de tu amo! — jaleó Bill, pero sólo consiguió una mirada de soslayo y un tremendo bostezo— Venga, valiente… babéalo por lo menos… —pidió con voz lastimera— Dios, estoy acabado— musitó, dejándose caer trágicamente al suelo de la cocina.

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